unidades de distancia

durante siglos, la distancia se midió en unidades de longitud. cuando el universo se hizo infinito la unidad fue la luz. cuando los transportes se hicieron populares la distancia fue el tiempo. cuando el genio de Cortázar tuvo que definir los desiertos que separan a los que están cerca nacieron los años caracol. ahora que todo esto está al alcance de la mano, la distancia ya sólo se mide en el precio de un billete. 

reflexiones desde una playa soñada

a veces pensamos que somos importantes. pensamos en el legado que dejaremos, en cómo nos recordarán. en realidad no somos más que huellas en la arena al lado del mar. quizá resistan una ola o dos, pero desaparecerán. poedmos intentar cavar un hoyo profundo, que resista la noche, pero será engullido inexorablemente. incluso si dejamos una piedra, el tiempo terminará convertiéndola en arena haciendo que se funda con el resto del lecho de orilla. prefiero disfrutar del flotar con los ojos cerrados, boca arriba, mecido por el suave movimiento del agua y calentado por el sol. desnudo y vivo. 

¿cuándo se quemaron los puentes?

aquellos dos ancianos, sentados en el parque, uno leyendo el periódico, el otro dándole de comer a las palomas, en silencio. toda una vida juntos y el silencio, un silencio sutil, helado, metálico, invisible pero sólido, que sólo puede surgir tras décadas de construir abismos negros y profundos entre dos que duermen con la piel separada por la distancia del grosor de dos pijamas.

el lado oscuro

somos las sombras, los que andamos en la noche. algunos nos tienen miedo porque la oscuridad trae luz a nuestros actos. venís a nuestro mundo a husmear, os divertís mirando y escuchando desde lejos, a salvo desde vuestro lado en el que por un momento vosotros quedáis en el negro y nosotros movemos los colores, nos envidiáis mientras brillamos y nos ignoráis cuando languidecemos durante el día, pero no importa pues ha sido así desde el principio, siempre lo hemos sabido. en el fondo sabéis que hemos guardado al niño que vosotros habéis perdido, por eso nos han tildado de malvados, para intentar convertir lo hermoso que hay en nosotros en algo feo que los demás no deseen para sus corazones. amamos libres, soñamos despiertos, abrazamos nuestros deseos y mucho más. si eso no es bueno, entonces somos los peores de todos los villanos.

portadas y tabaco

me sorprende que a estas alturas de la película, aún haya gente que piense que aparecer en una foto aspirando un objeto apestoso que te mata, y que el único placer que produce es mitigar el dolor de no consumirlo, sea algo bonito. no, a mí no me parece que hacer alarde de una adicción con la que se entrega el dinero y la salud a una multinacional tabaquera, sea la mejor apología de la libertad personal.

imaginada

cómo te echo de menos:
amarte cada noche
con ternura y en silencio,
con la piel y la saliva
sin decirte nunca,
a ti que no te conozco,
que te quiero.

¿qué es el arte?

el arte no es una palabra que tenga que definirse. el arte es un concepto que tiene que sentirse. si lo que haces no necesita una explicación para que cualquiera entienda tu mensaje, enhorabuena, eres un artista que ha creado una obra de arte universal y eterna. el arte consta de forma y fondo. si tus obras están ejecutadas magistralmente pero carecen de fondo, eres un artesano. si tus ideas son geniales y tu forma es un desastre, eres un perezoso que arruina su contribución al mundo con su desidia. el triunfo de los que carecen de uno o de ambos factores sólo puede deberse a la fama popular, bien sea de la masa manipulable o de los críticos ignorantes. en el fin, el arte sólo debe satisfacer una única y sincera necesidad en estado puro: la de extaer del alma del artista un quiste que sólo puede ser olvidado y curado mediante su materialización.