microrrelato mítico

mientras hablaba con él, podía visualizar cómo se materializaban, en color negro tinta, unas letras con su nombre, en una caja que tenía como destino un cuarto donde acababan todas las pertenencias de sus ex amantes

noche de viernes

estar con un amigo, tomar unas cervezas, más cervezas, practicar la antigua costumbre de compartir chistes, encontrarse con las puertas de un bar soñado cerradas, viajar de Tolkien a Burning, una copa, charla intrascendetemente trascendente. y al final, en la intimidad, en la soledad del teclado, del contacto frío del aluminio verde con los labios, una vez más, otra vez más, el beso que se queda en el aire, el abrazo que no encontrará cuerpo que rodear por la mañana. y buscar entre los pliegos de las sábanas una razón para no saltar, para no imitar torpemente a los gorriones, para no encontrarse, de cabeza, con la estupidez suprema.

semana Satan

en mi cuarto tengo varios trozos de madera. cada uno pintado, barnizado o tallado a su manera. me quitan las penas, me consiguen trabajo aunque tengo que dedicarles mucho tiempo. tampoco los saco a pasear si llueve. no es que los ame, pero si le pasara algo a alguno en concreto, probablemente lloraría. alguno me llamará loco. sin embargo, si el trozo de madera es la imagen de una virgen, entonces todo está bien. una vez más, el apoyo de la masa convierte algo irracional en un acto digno

perogrullo

a veces los actos estúpidos tienen consecuencias estúpidas

hermoso abril

no hay noche para dormir tanto domingo. qué pena que, a pesar de las intenciones, las caricias se queden sin piel y la sonrisa sea un lujo que consumo a solas