mandarina

el otoño despliega su hálito sobre todo, despacito e inexorable. la lluvia me ha despeinado, o peinado, no lo tengo claro, pero me enfría la cabeza. frío que siento en las manos y en los hombros aunque los lleve tapados. tengo hambre y, en casa, lo único que encuentro para saciarme es un bol de mandarinas. pelo una y como y saboreo despacio cada uno de los gajos. entonces observo las pieles abandonadas en el plato limpio, y pienso que es un desperdicio. y me imagino frotándotelas en el pelo, para que después se me pegue el olor en mis dedos, y las siento recorriendo tu piel, aunque tú no te despiertes, y me llega tu calor mezclado con un rumor de patio de colegio. me bebo la inocencia ácida que exudan tus ojos cerrados. y me lloran los míos salpicados por las gotitas que me llegan de exprimir tus mejillas. el naranja y el rosa combinan pecaminosamente bien. te amo, te lamo, te adoro, te devoro. mi extraña pelotita naranja que aún no he mondado, porque aún estás en mis manos y no te he descubierto. 

alápiz

eras genial degradando sombras a carboncillo. los volúmenes parecían salir del perfil. el escalado de grises era perfecto en tus manos. me di cuenta, tarde, que buscaba a alguien que, con un seis y un cuatro, dibujara mi retrato. 

soy listo

siempre me he considerado listo e intento cultivarme. así que voy leyendo cosas de filosofía. leí hace tiempo por un lado, que tus amigos son los que te definen y por otro lado, que siempre hay alguien estúpido a tu alrededor. así que decidí estar atento y ver quién merecía mi compañía y quien no. me puse a hacer una purga. poco a poco fui reduciendo el círculo de amistades a los que yo consideraba más inteligentes e interesantes. tenía un círculo selecto de personas a mi alrededor pero aún así, les vigilaba sin que ellos lo supieran, pues no quería ni una mácula en mi entorno. es sorprendente la capacidad humana para cometer estupideces y todos ellos fueron cayendo uno a uno. los últimos dos cayeron de golpe ya que cuando cayó uno, el último amigo que me quedaba era, por fuerza y siguiendo la segunda premisa, estúpido, y en algún momento me lo demostraría. así pues, decidí no perder tiempo y abandonar nuestra amistad también.
así, siguiendo la lógica, según la primera sentencia, al no tener amigos soy alguien que está solo. y siguiendo la segunda, al ser yo mi único amigo, del que no me puedo separar (consecuencia ello de estar solo), soy, además, el estúpido.

They don't care about us

así como reza el título de la canción de Michael Jackson, así me siento con el tratamiento de los medios hacia la música en la gala de los premios Ceres. todos se hacen eco de los mappings, los efectos de sonido, actores famosos, etc. , halagos bien merecidos, sin duda.

sin embargo, ninguno de los periodistas parece darse cuenta de que ha habido una banda tocando en directo durante toda la gala, ya sea acompañando los monólogos de los actores, tocando las ráfagas para los premiados, incluso sumándonos a los mappings que tanto han alabado. todo ello siendo música original compuesta para la ocasión. uno de los periódicos locales ni siquiera mencionaba la actuación de Miguel Poveda y Ana Belén. los únicos planos que obtuvimos, ya sea en Tv como de los fotógrafos, fueron de rebote cuando Ana Belén o Poveda se acercaron al piano para cantar, y así se nos ve, de brazos cruzados, en una gala en la que sólo parábamos para las presentaciones de Carlos Sobera o los agradecimientos de los premiados.

no sé si enfadarme o sentir pena, ya que ni siquiera los que se supone que dan cierto apoyo y eco a la cultura, pueden evitar sentirse cegados por el espectáculo y no ver más allá. también podría ser que vieran la gala desde la comodidad de la butaca de su casa y luego escribieran la crónica, o que el verano y la crisis llenan de becarios las redacciones. desconozco estos datos.

no así fue el trato recibido por toda la organización y producción de los premios, de la que no hay queja nignuna, sino al contrario, expresar y devolver el cariño y la amabilidad recibidos.

sólo me queda decir que hicimos un buen trabajo y que si no fueron capaces de distinguirlo, sí fueron capaces de percibirlo ya que las críticas a la gala han sido estupendas. nosotros aportamos nuestro granito de arena a que la gala tuviera la calidad que se merecía. la próxima vez que vean una entrega de premios (y me refiero a todo el mundo, no sólo los que van a escribir sobre ello) busquen a la banda, si no la ven, también lo notarán de algún modo porque no será lo mismo.

titulares como éste:

Ana Belén y Miguel Poveda amenizarán la entrega de los Premios Ceres

( http://www.elperiodicoextremadura.com/noticias/extremadura/ana-belen-miguel-poveda-amenizaran-entrega-premios-ceres_823505.html )
ya dan una idea de lo que piensan de los artistas de la música. cual si fueran a distraer un cóctel, estos dos artistas son calificados de meros amenizadores.

y aquí el artículo en que ni se les menciona:
http://www.hoy.es/culturas/201408/29/fuego-emocion-olimpo-cerestial-20140829002439-v.html

dejo el último enlace y no busco más:
http://www.elmundo.es/cultura/2014/08/29/53ffce29e2704ea7158b456f.html

one of these days. rencor y veneno en el presente

en algún día del futuro, estarás mirando a tu marido aburrido a un lado, a tus hijos que quisieras que sean lo que tú no has podido al otro, mientras yo estaré abrazando y besando a una mujer maravillosa, que probablemente no merezca, pero que habrá sabido ver lo poco de bueno que hay en mí. y nuestra felicidad será tan grande, que compensará en el universo tu deseo de seguridad y tu ceguera hacia las cosas quede verdad importan.

tirando la toalla

creí que había tirado la toalla. me había dicho a mí mismo que el esfuerzo sólo me hacía daño. que iba a mirar hacia otro lado. sin embargo yo digo una cosa y el que va al volante piensa otra cosa, porque llego de viaje y desempaquetando la maleta, pongo mi autorregalo en la encimera de la cocina para limpiarlo antes de guardarlo. y cuando abro el grifo y cojo el estropajo, me doy cuenta de que he comprado dos boles. bonitos, de barro esmaltado, pero dos. sin sentido, pero mi inconsciente no se rinde y piensa en el futuro.

la sombra en el balcón

... y le dijo: cuando vuelva, nadie puede verme. lo que voy a hacer es tan vergonzoso que no podría regresar de otra forma. todos creerán que he muerto y será mejor así. sólo la idea de estar entre tus brazos impedirá que ese aciago destino se cumpla, pero no podrá ser si alguien aabe que estoy vivo y pueda venir a buscarme y a pedirte explicaciones. la segunda condición es que no me preguntes qué he hecho. sólo tienes que saber que ha sido monstruoso pero que forma parte de algo más grande que yo. que jamás lo hubiera hecho por mi voluntad. con estas dos condiciones vendré a refugiarme tras los muros de tu castillo, y a confortarme bajo la protección de tu sábana y el calor de tu pecho.

y su amor le impidió negarse. ahora podéis entender la sombra que recorre las almenas lanzando piedras a todo el que se acerca. respetad el destino de los amantes y no queráis mirar por la ventan que se ilumina a media noche. hay monstruos que es mejor dejar dormir.

unidades de distancia

durante siglos, la distancia se midió en unidades de longitud. cuando el universo se hizo infinito la unidad fue la luz. cuando los transportes se hicieron populares la distancia fue el tiempo. cuando el genio de Cortázar tuvo que definir los desiertos que separan a los que están cerca nacieron los años caracol. ahora que todo esto está al alcance de la mano, la distancia ya sólo se mide en el precio de un billete. 

reflexiones desde una playa soñada

a veces pensamos que somos importantes. pensamos en el legado que dejaremos, en cómo nos recordarán. en realidad no somos más que huellas en la arena al lado del mar. quizá resistan una ola o dos, pero desaparecerán. poedmos intentar cavar un hoyo profundo, que resista la noche, pero será engullido inexorablemente. incluso si dejamos una piedra, el tiempo terminará convertiéndola en arena haciendo que se funda con el resto del lecho de orilla. prefiero disfrutar del flotar con los ojos cerrados, boca arriba, mecido por el suave movimiento del agua y calentado por el sol. desnudo y vivo. 

¿cuándo se quemaron los puentes?

aquellos dos ancianos, sentados en el parque, uno leyendo el periódico, el otro dándole de comer a las palomas, en silencio. toda una vida juntos y el silencio, un silencio sutil, helado, metálico, invisible pero sólido, que sólo puede surgir tras décadas de construir abismos negros y profundos entre dos que duermen con la piel separada por la distancia del grosor de dos pijamas.

el lado oscuro

somos las sombras, los que andamos en la noche. algunos nos tienen miedo porque la oscuridad trae luz a nuestros actos. venís a nuestro mundo a husmear, os divertís mirando y escuchando desde lejos, a salvo desde vuestro lado en el que por un momento vosotros quedáis en el negro y nosotros movemos los colores, nos envidiáis mientras brillamos y nos ignoráis cuando languidecemos durante el día, pero no importa pues ha sido así desde el principio, siempre lo hemos sabido. en el fondo sabéis que hemos guardado al niño que vosotros habéis perdido, por eso nos han tildado de malvados, para intentar convertir lo hermoso que hay en nosotros en algo feo que los demás no deseen para sus corazones. amamos libres, soñamos despiertos, abrazamos nuestros deseos y mucho más. si eso no es bueno, entonces somos los peores de todos los villanos.

portadas y tabaco

me sorprende que a estas alturas de la película, aún haya gente que piense que aparecer en una foto aspirando un objeto apestoso que te mata, y que el único placer que produce es mitigar el dolor de no consumirlo, sea algo bonito. no, a mí no me parece que hacer alarde de una adicción con la que se entrega el dinero y la salud a una multinacional tabaquera, sea la mejor apología de la libertad personal.

imaginada

cómo te echo de menos:
amarte cada noche
con ternura y en silencio,
con la piel y la saliva
sin decirte nunca,
a ti que no te conozco,
que te quiero.

¿qué es el arte?

el arte no es una palabra que tenga que definirse. el arte es un concepto que tiene que sentirse. si lo que haces no necesita una explicación para que cualquiera entienda tu mensaje, enhorabuena, eres un artista que ha creado una obra de arte universal y eterna. el arte consta de forma y fondo. si tus obras están ejecutadas magistralmente pero carecen de fondo, eres un artesano. si tus ideas son geniales y tu forma es un desastre, eres un perezoso que arruina su contribución al mundo con su desidia. el triunfo de los que carecen de uno o de ambos factores sólo puede deberse a la fama popular, bien sea de la masa manipulable o de los críticos ignorantes. en el fin, el arte sólo debe satisfacer una única y sincera necesidad en estado puro: la de extaer del alma del artista un quiste que sólo puede ser olvidado y curado mediante su materialización. 

descaro mental, recato público

cruzarme con una mujer en la calle puede turbarme de muchas formas: algunas las beso, otras las amo para siempre durante cinco segundos. a algunas las poseo sobre el capó de un coche con y sin consentimiento o las abrazo tiernamente como oso amaestrado. quizá me paran el corazón con su mirada o me hacen perder el paso con su sonrisa. podrán ver que las miro, incluso llevarse una sonrisa ruborizada. pero nunca, jamás de los jamases, he girado la cabeza para mirarle el culo a ninguna.

cantautores y poetas

bendito aquel mediocre, que creyendo que escribe versos, cuando no consigue que rimen sus estrofas, las convierte en canciones y que cuando sus estribillos no encuentran su melodía, los llama poemas, porque al final del día encontrará al adulador adecuado y dormirá feliz entre vacuos laureles de autoindulgencia.

chat

te escribo y te cuento que ansío rodear tus caderas para acercar tu boca a la mía. es mentira. no nos hemos visto. que mis labios buscarán tu cuello esta noche como el náufrago busca la fuente. es mentira. estamos demasiado lejos. mis dedos buscarán, juguetones, los botones que desabrochan tu vestido para andar tus ríos de mármol y tus playas de alabastro rosa. es mentira. sólo somos dos niños jugando. 

aún así, es la verdad más tangible que tengo y sabes que no miento. el deseo hará girar el universo otro día más.